Tintín no existe, Hemingway ha muerto y Joaquín Campos está fatal.

Literariamente la novela es muy divertida y hasta consoladora en el sentido más mecánico del término. Chorrea sexo. Y hasta algunas paginitas de amor muy, pero que muy bien camufladas bajo la brutalidad del conjunto y del estilo. Imagínense que Valle-Inclán y Tarantino se hubieran asociado para rodar un documental de algo. Yo creo que les habría salido más o menos esto.

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